Categoría: Relatos y microrrelatos

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La caja

La caja

(Fragmento del relato)

[…]

Aún tenía muchos cabos sueltos que atar antes del día D y la hora H, día y hora que ya estaban marcados con un gran círculo rojo en el calendario que a duras penas se mantenía sujeto a la nevera con ese pequeño imán de mierda. Los nervios se iban apoderando de mí a medida que tachaba los días.

Por la complexión física, bastaría con una caja de metro ochenta o noventa de alto, y poco más que un metro de ancho y otro de fondo, se podría ajustar un poco más pero de entrada esa serían las medidas del prototipo inicial, debía poder ponerme en cuclillas y levantarme aunque fuera con algo de esfuerzo. Básicamente era un ataúd casero serie XXL con, digamos, algunas comodidades. Por momentos dudé de si acolchar o no el interior de aquella caja, eso iba a aumentar considerablemente el presupuesto, podía bajar esos costes buscando madera u otro material de peor calidad pero contrapartida también aumentaría la comodidad. No sé si esto último sería importante o no para tan corto viaje, pero finalmente opté por realizar un austero revestido para así insonorizar su interior.

Algo más de comodidad y menos ruido, era casi perfecto.

[…]

¿Te imaginas lo que va a pasar con esa caja?

Yo me encargaré de guardar detalles para que el desenlace sea cuanto más tarde mejor, a ser posible, en la última línea. De momento, disfruta con este pequeño fragmento del relato, el resto será revelado cuando se publique el libro que contendrá la recopilación de estos relatos ya finalizados.

Como un triciclo atado a la puerta del parque

Como un triciclo atado a la puerta del parque

Como un triciclo atado a la puerta del parque.

Primera parte

[…] Y entonces recordé aquella canción del Último de la fila, aquella en la que parece que alguien se despide de otro alguien que parece no estar preparado para esa despedida. Salvo algunas diferencias, no es un burro y no es un baile pero, tal vez y solo tal vez, si sea la historia de un desamor o quizás de un desafortunado descuido.

Lo dejaremos aquí atado con este candado, nadie se lo llevará. Parece susurrar un voz de ultratumba que ha impregnado los barrotes antirrobo para bicicletas, testigos indirectos y mudos, de historias varias que ocurren a su alrededor día y noche. Por el día, niños y niñas con sus progenitores, disfrutando de su efímera infancia con sus todavía más efímeros artilugios de juguete. Esos juguetes con los que aprenden a imitar los roles de los adultos, adultos que ya no recuerdan y lo que es peor, no quieren recordar su infancia, demasiado preocupados en ser mayores. Han cambiado los valores que aprendieron de pequeños por dinero y cosas con cierta utilidad, muy caras, pero sin valor alguno. Esos nuevos valores son los que enseñaran a sus hijos, les dirán que el esfuerzo es lo más, que te lo cambian por dinero y con ese dinero podrán tener lo que deseen, cosas como ese móvil con el que mamá y papá cuelgan memes y tontunas varias en las redes sociales, ese móvil que ahora prestan a sus hijos para que se callen un poquito, mientras ellos se toman un insípido café pensando de cuál o qué manera van a hacer para pagar la próxima factura de ese mismo móvil con el que está jugando su retoño y pronto caerá al suelo para acabar partiéndose la pantalla, lo que empeorará su crisis de valores. Valor, valores, valor y valores, que paradójico, ¿no?, dos palabras iguales pero que hoy en día representan cosas tan divergentes.

[…]

SafeCreative 26/01/2020 2001262940972

Más relatos

Otra vez «dando la lata»

Otra vez «dando la lata»

Otra vez «dando la lata»

Primera parte

[…] Tres de la madrugada del primer día del año nuevo y la historia se repite, igual que el anterior, solo me queda la compañía de esa media lata de cerveza barata. Dulce y a la vez amargo brebaje de dioses y esclavos, pues empezamos bien.

Parece pronto para una noche como esta, pero, igual que el año pasado, te resistes a abandonarme a mi suerte en este paupérrimo y deficientemente iluminado callejón sin paredes, ¿cuándo te enterarás de que ya soy mayorcito?, o acaso, ¿eres tú la que tiene miedo de quedarse sola?, ¡deja de perseguirme o acabaré contigo!

Tus amigas, sí, esas rubitas de bote que me rodeaban hace unas horas, con esas ya terminé y haré lo mismo contigo. O tal vez no, ¡no!, mejor no, tu ya no mereces ese honor, estás demasiado caliente, no paras de moverte, me hablas raro y ya no eres la rubia fresca, burbujeante y espumosa de hace un rato, además estoy algo mareado. Has perdido toda la chispa en tan poco tiempo, eras tan explosiva al principio, pero al final resultaste ser un petardo. ¡Pum! y ya está, de duración finita.

Podría echarte la culpa a ti, pero creo que solo tienes un pequeño porcentaje de culpa, tus amigas empezaron a marearme mucho antes con sus sonrisitas, charletas y sermones, al principio molaba, me ponían ojitos y era una conversación agradable y fresca, hasta me sentía mucho mejor por dentro, fresco, me sentía GRANDE.

Empezamos bien, pero no importa, lo importante no es como se empieza sino como se acaba, y este año es bisiesto, tengo veinticuatro horas de vida extra.

«¿Cuántas de estas rubias puedo ser capaz de liquidar en veinticuatro horas?, tal vez muchas o tal vez me liquiden antes ellas a mí, «¿Cómo puedo ser capaz de tener un pensamiento dentro de otro pensamiento?» y eso de ahí detrás, ¿es un amigo mío o es un arbusto?», ¡ey!, tío ¿cómo lo llevas?, ¿no saludas?, ¡bah!, no importa.

Eso sí, siempre queda la posibilidad de ser yo quien la abandone primero, creo que te dejaré aquí, en compañía de estos barrotes, así empezaré el año siendo el rey, una vez más. Creo que estoy bastante calamocano, te dejo ahí. No quiero nada contigo, ¡nunca más!, never, never.

[…]

Autor: R. Ibáñez con la inestimable colaboración de Óscar Mateos (autor del 1er párrafo).

Más relatosPoesía

«Un € por tu primer pensamiento del año»

«Un € por tu primer pensamiento del año»

Primera parte

[…] Sentada frente a ese café estaba tu mente un uno de enero de 2020, tu mirada perdida en algún punto de esa pantalla, esa que acaba absorbiendo parte de tu cerebro como si de un batido de fresa y plátano se tratase. Ya parece desorientada, pero se que no es así, que hay mucho por hacer y mucho por descubrir. Un poco más cerca de ti, en las proximidades donde apuntan tus ojos, un molesto susurro verborrea desde el lateral derecho de tu iPad. Mil veces te diré que debes cambiar el chip y mil veces me contestarás que no quieres. No obstante sabe más el diablo por viejo que por diablo, así que te propongo un trato. Levanta la mirada al cielo de tu imaginación y cuando estés allí arriba, detente por un momento, lleva tu mano a la barbilla como si estuvieras cavilando y cuando aparezca típico ese bocadillo efervescente, ese que sale en los cómics, y algo se dibuje en su interior, entonces, dímelo, cuéntamelo.

«El trabajo del pensamiento se parece a la perforación de un pozo: el agua es turbia al principio, mas luego se clarifica».

Dice el ancestral proverbio chino

Yo, te daré un euro por tu primer pensamiento del año. Inviértelo bien, eso mismo haré yo con tu pensamiento.

[…]

Más microrrelatos

La ley seca de los años 20

La ley seca de los años 20

El jarabe de Chicago

Primera parte

[…] Corrían las horas de aquel viejo reloj de pared tal día como hoy de 1928. Aquel recóndito bar, escondido de forma sutil tras las estanterías llenas de libros de la librería del viejo John, ¨Jonh books factory» abrió para disputarse los primeros puestos de las mejores librerías de Chicago, no obstante, la mafia italiana y el crimen organizado que tiempo atrás se había acomodado en las prosperas calles de la ciudad, se las apaño para adueñarse del ilegal fin al que se iban a dedicar sus sótanos. La ley seca de los años 20 era una excusa perfecta para fomentar este tipo de negocios.

Los libros de Jonh eran la excusa perfecta, una buena tapadera que no haría sospechar a nadie lo que se escondía bajo su inmaculado sistema de negocio, los negocios de venta de libros eran muy respetados y nadie iba a suponer que un erudito lector mojaría su garganta antes de embelesarse vigorosamente con las palabras de Louisa May Alcott o las aventuras de Huckleberry Finn, incluso algún atrevido tomaría entre sus manos On the Origin of Species del bueno de Charles.

Los clanes que hace tiempo llegaron a estas tierras, vivían muy bien a golpe de puño en la mesa o soltando el gatillo flojo de la Thompson M1928 de vez en cuando. Entre ellos imperaban acuerdos no escritos, acuerdos de honor y palabra en los que se repartían los barrios y los suburbios de la ciudad sin temor a ser amenazado o invadido por otro clan.

Días atrás conocí al joven Mike, empezó a trabajar en la fábrica de Ford como ayudante, su labor no era complicada, poco más que llevar tornillos de aquí para allá, eso sí, trabajábamos prácticamente de sol a sol. La jornada de ocho horas que reivindicaron los sindicatos y muchos trabajadores años atrás, los capataces se la pasaban por el forro de los calzoncillos, los sinsangre los llamábamos. A estos se les pinchaba y salía agua o whisky, lo primero era menos probable. Las cuentas les salían todos los meses a costa de mano de obra barata y fatigada.

Disponíamos de una corto período para comer lo que pudiéramos, normalmente un cacho de pan con queso y poco más. No obstante todos los que trabajábamos en aquella fábrica nos sentíamos privilegiados de formar parte del engranaje que haría grande este país y por contrapartida podíamos disfrutar de un sueldo mediocre y un duro trabajo seis días a la semana.

Pensé en llevarme esa noche al joven a ese bar, Mike recién cumplía los diecisiete y, aunque yo contaba los veintiuno, me pareció una buena ocasión para conocernos y hacer amistad tomando unas copas. Se pasan muchas horas en la fábrica pero muy pocas son de concordia. Entramos a la librería bien entrada la noche, con nocturnidad, había que andarse con cuidado, pues la ley seca se aplicaba con mano de hierro por un audaz jovencito conocido como Eliot Ness. El Sr. Ness estaba muy entretenido con la mafia y el crimen organizado, especialmente con quien tiempo atrás se había hecho dueño y señor del negocio de ese jarabe meloso que bañaba nuestras gargantas a escondidas, Al Capone.

[…]

SafeCreative 15/12/2019 1912152684252

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